Alguns dizem que nós só vemos verdadeiramente a ilha quando deixamos a ilha... Aquela imagem idílica e sobrevivente da cidade assombra solenemente, como se deparar com uma ninfa em esvoaçantes vestes brancas que você não consegue verdadeiramente alcançar com os olhos. Talvez nós comecemos a idealizar, como a Belle Époque, que enquanto nós estávamos longe da terra natal, os sonhos realmente se realizaram. Os contos mágicos realmente aconteceram, nunca escritos – sempre ditos, ou desenhados. Como lidar com uma melancolia que não morre, uma dívida espiritual? Não seríamos todos nós engolidos por uma cobra enorme, como dizem os profetas? Eu não acredito realmente que, nos campos do Senhor, nós seríamos seduzidos pela jiboia para comer a manga proibida. Talvez o faríamos nós mesmos, ou até mesmo apresentaríamos à serpente, indo totalmente ao contrário, virando de cabeça pra baixo. Navegando o navio gigante floresta acima. No fim, nós construiríamos um enorme mausoléu, para agradecer a Deus por todas as brincadeiras de criança, para marcar no ponto mais alto da cidade onde nós finalmente dormiríamos o sono eterno e pacífico – e deixando para trás o mistério de se de fato estamos enterrados lá. Um museu fantasma. Um mausoléu santo. Vamos construir uma cidade de brincar.